Allons marcher hors du confinement des esprits...

Cheminons, un jour avec Maurice Genevoix.

"Au lieu de suivre le bord de la Loire, j'avais marché à l'opposé du fleuve, vers une pinède où je savais trouver le silence grave, la lumière doucement amortie qui me mettraient quelque apaisement au cœur. La mousse feutrait le sable du chemin que je suivais. De part et d'autre, la foule des pins sylvestres espaçait ses hautes colonnades, d'un rose ardent, peu à peu mauvissant sur les profondeurs bleues du sous-bois. 

Le silence même et sa sérénité. L'essor brusque d'un ramier dans les cimes, le déboulé d'un garenne hors d'un roncier, le saut bondissant d'un écureuil dans la perspective de l'allée s'intégraient merveilleusement à ce silence et à sa paix. Je marchais inconscient de l'heure et presque de ma propre vie, je veux dire : de ses traverses, des liens humains où elle s'était prise et de leurs déchirures qui saignaient.  Car je me sentais au contraire participer de plein consentement. Je m'en souviens : il y avait longtemps que cela ne m'était arrivé. Je consentais à cette pinède telle qu'elle était au fil de l'instant, de mes pas glissant sur la mousse. Si j'eusse été capable d'un lucide retour sur moi, ce n'eût été, peut-être que pour assimiler ce consentement à un obscur et paradoxal bonheur. 

La lumière de l'orée me surprit. J'étais au seuil d'une plaine cultivée. Une friche, envahie de digitales roses, s'étendait loin sous mes yeux. Je connaissais cette plaine, hantée par des vols de vanneaux. Et je la reconnaissais toute, jusqu'à l'abri de branches et de pailles élevé par des ruraux, là-bas contre la violence des orages. Mais cet étang de hampes fleuries, imperceptiblement balancées au souffle de la brise du soir, venait de m'attirer dans une réalité autre, lentement gagnée sous mes yeux parun songe à demi fantastique, une tendre mutation perceptible sur la plaine entière comme une marée sur une grève. Le ciel même me semblait différent, d'un vert ambré plus lumineux. Il était diurne encore, mais quelque chose me fit me retourner, un silencieux appel venu de l'extrême horizon. La lune émergeait des terres, énorme et jaune, presque transparente, songe de lune dans la clarté du jour.

J'avais sans doute marché longtemps..."

C'était avant... quand on avait le droit de marcher plus d'une heure, à plus d'un kilomètre de chez soi... demain, nous saurons peut-être savourer à nouveau ce bonheur simple, hors du temps.

AdA.

Ode à nos infirmiers et médecins

Parce que la poésie reflète l'immuable, parce que la déontologie du corps médical traverse les années, parce que l'époque en porte témoignage ... je vous glisse ce  "bon docteur" de 1866 composé par François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898) :

Près d'une mère une fille chérie
Sentait venir le dernier de ses jours.
Tout art est vain et c'est en vain qu'on prie ;
Contre le mal il n'est plus de recours.
Tous à la mort ont laissé sa victime ;
Un seul pourtant ne désespère pas.
Grande science et dévouement sublime !...
Le bon docteur la sauva du trépas.

Il croit dans l'âme, essence et divin type,
Et dans la vie, insondable secret ;
Il puise espoir à l'éternel principe
Tant qu'au regard une lueur paraît.
L'être souffrant consulte les oracles
Et tous les saints qu'on invoque tout bas ;
Mais son savoir seul faisant des miracles,
Le bon docteur le sauve du trépas.

Ils étaient là : Père, mère, famille.
La mort planait sur tous les pauvres lits ;
L'épidémie a pris la jeune fille,
Deux grands enfants ; restent seuls les petits.
Plus de secours : Rien qu'un prêtre en prière.
Demain, de tous on va sonner le glas ;
Mais il accourt à la triste chaumière,
Le bon docteur les sauve du trépas.

L'humanité, faible grain de poussière,
Est condamnée à mille maux divers.
De la naissance au bout de la carrière
Tout est péril pour nous dans l'univers ;
Mais du génie étendant le domaine
Et chaque jour plus loin portant ses pas,
S'il est permis à la science humaine,
Le bon docteur nous sauve du trépas.

Gens de loisirs, allez, faites orgie,
Vous qui passez vos nuits sous l'édredon.
A vous le luxe et sa folle magie,
A vous l'amour et son mol abandon.
De vos regards la misère s'efface ;
La volupté seule vous tend les bras.
Il est minuit et là-bas, face à face,
Le bon docteur lutte avec le trépas.

Élan du cœur qu'en lui chacun vénère,
Il met toujours l'argent hors de débat.
Il ne voit pas un outil mercenaire
Dans le scalpel, son arme de combat.
La charité rend son pas plus agile
Vers les mourants gisant sur des grabats.
En vrai chrétien, guidé par l'Évangile,
Le bon docteur les sauve du trépas.

L'art de guérir est un vrai sacerdoce ;
Avant tout autre il a sa mission.
A quoi sert-il, entourant une fosse,
Cet apparat, vaine procession ?
La psalmodie avec sa lente strophe
Murmure mal les adieux d'ici-bas ;
Mieux vaut pour nous le savant philosophe,
Le bon docteur qui sauve du trépas.

Pour un poème ou pour une statue
L'Institut s'ouvre au poète, au sculpteur ;
Pour un haut fait, sombre gloire qui tue,
Le preux soldat reçoit la croix d'honneur,
— Mais, bon docteur, ô toi qui nous fais vivre !
La main du temps te vengeant des ingrats
T'inscrit d'avance à cet immortel livre
Où sont les noms que l'oubli n'atteint pas.

François-Marie Robert-Dutertre (1815-1898)

AdA

En ces temps de pandémie... visons l'aurore après le crépuscule.

Parce que le pire n'est jamais sûr, puisons, par ce confinement forcé, dans notre source d'émerveillement intérieure et dans notre littérature...

"Jamais les crépuscules ne vaincront les aurores

Étonnons-nous des soirs mais vivons les matins

Méprisons l'immuable comme la pierre ou l'or

Sources qui tariront   Que je trempe mes mains

En l'onde heureuse."

Le guetteur mélancolique. Guillaume Apollinaire

AdA 

Il était une fois un monde merveilleux

Il était une fois un monde merveilleux. Un monde nouveau que l’on disait « globalisé». Un monde relié, interconnecté en toute liberté, sans frontière, sans barrière, sans idéologie, sans haine et sans guerre. Par le fil numérique, chacun pouvait tendre la main à l’Autre quel qu’il soit, où qu’il soit,  pour devenir son ami. Un monde où le virtuel rêvé imposait sa loi au réel, par sa grâce incarnée, sans obstacle, sans contrainte, sans friction. Dans ce monde, les démocraties fleurissaient au printemps pour porter la liberté et la sécurité de chaque être humain. La richesse partagée sous l’impulsion d’un capitalisme béat, matérialiste, salvateur et universel submergeait toute misère.

S’ouvrait alors un espace où il n’y avait plus d’oppresseurs ni de tyrans. Une terre où les dirigeants incarnaient tous des parangons de vertu, désintéressés, tournés vers le bien commun, « touittant» leur vie privé en guise de transparence. Dans cet élan, même la quête de puissance des Etats avait disparu, balayée par une Histoire en fin de course. Il suffisait de se pencher un peu pour cueillir à pleines mains les dividendes de la paix… La notion même de puissance s’effaçait dans le vague souvenir d’un machisme politique, sexiste, périmé et nocif.

Dans cet univers, l’Homme dépassait son identité, son sexe, sa race, sa religion, sa nationalité et toutes ses valeurs héritées, et donc périmées, pour un relativisme salvateur, abolissant définitivement les préjugés et, consécutivement, les conflits. La Nature allait retrouver seule sa biodiversité et sa pureté sublimée, sans effort, sans perturber notre confort. Les catastrophes naturelles seraient bannies pour éviter tout traumatisme.

Pour parfaire ce bonheur terrestre universel, même la mort devait devenir obsolète, potentiellement reléguée aux oubliettes grâce à une technologie triomphante portée par les nouveaux gourous transhumanistes, augmentant l’homme resté jusque-là très incomplet, très imparfait, très… humain.

La guerre, le malheur, la misère et la mort allaient disparaître à jamais… tout simplement parce que tout le monde reconnait que c’est moche, inutile, désagréable et même contre-productif.

AdA

Bulle de silence

Je baisse enfin la tête. Je suis à contre-pente avec une vue magnifique sur une vallée verdoyante. Au fond, cours un calme ruisseau. Dans mon dos, des arbres coiffent encore la colline de quelques feuillus.
Je ne vois plus ma bulle mais je l'entends... où plutôt je n'entends rien. Je suis dans ma bulle. Je regarde machinalement mon téléphone portable. Il ne capte rien. Je me sens étrangement libre. Je retrouve les dispositions de mon enfance.
J'écoute encore mais aucun vent ne vient bercer les branches. Et contrairement à mes souvenirs, cette fois, je m'étonne : plus un oiseau ne chante ni ne vole; plus une abeille, plus un criquet. Je suis seul au monde, dans une faune aphone.

La bulle rebelle

Je ressentais de plus en plus l'oppression de la ville, du temps contraint, des obligations professionnelles... Je pressentais qu'il devenait urgent de sortir de cet engrenage. 

Le jour où je me décidai enfin à coincer la bulle, elle m'échappa. Trop fier pour la laisser ainsi filer, je la suivis, sur les chemins de traverse, abandonnant les autoroutes de la réussite et de l'urgence, je pris le temps de marcher, d'observer.

Une force sourde, intérieure, me serrait le ventre. Je devinai déjà un remord, un  sentiment d'abandon de poste, de perte d'efficacité à chaque instant. Je dominai cette impression pour pousser plus avant ma nouvelle quête, sans but, sans finalité, sans direction. J'allais au gré des vents qui portaient cette bulle, au gré du caprice des courants d'air qui l'élevaient, puis la projetaient brutalement dans un sens puis dans l'autre. Mes premiers remords s'estompaient pour céder la place à une simple inquiétude... perdre ma bulle ou la voir se heurter à une réalité tangible. 

Et pourquoi pas une connaissance poétique du monde numérique ? Clavardons-en !

    Pour ceux qui ont un peu trempé dans le monde austère de la cybersécurité, la question est déjà une gageure en soi ? Pourtant, puisque la vague numérique nous submerge tous, pourquoi ne pas lui offrir un petit supplément d'âme en lui permettant de s'écarter des anglicismes de technomaniaques souvent appelés geeks !

La traduction ou transcription de ce vocabulaire spécialisé en pleine expansion, ouvre un champ d'investigation passionnant. Par exemple, vous connaissez sans aucun doute le terme tchatter pour signifier le fait de converser en mode texte de façon interactive sur des réseaux ! La sonorité et la construction font un peu penser à tchacher... qui signifie discuter, bavarder avec une connotation d'excès. Il semblerait d'ailleurs que ce dernier proviendrait du verbe espagnol chacharear effectivement bien proche...

En se tournant vers les Québécois, on trouve des formules originales et plus évocatrices. En effet, ils nous proposent cyberbavarder qui a le mérite de bien placer ce bavardage dans le cyberespace mais aussi clavarder qui a ma préférence ! Le bavardage par clavier devient le clavardage..quoi de plus naturel !

Ainsi, je vous propose de clavarder plus avant sur ce thème dans les jours et semaines à venir.

AdA

L'éducation pour guider entre humanité et monstruosité ...

Il y aurait tant à dire en ces temps de confusion islamo-nihiliste... Faut-il sévir, faut-il accompagner, faut-il se concentrer sur la parade de la prochaine agression ? Sans doute tout cela en même temps. Il faut surtout qu'une société soudée entre en résistance et en résilience.  Oui, il faut assurément une société forte, qui cesse de relativiser ses propres valeurs dans une lâche compromission et se rassemble sur la transmission de sa vision de l'humanité car :

"Il y a en effet quelque chose de curieux avec l'homme, c'est que son humanité ne lui est pas donnée du seul fait de sa naissance. Il ne devient humain qu'à être introduit en humanité, par le jeu de l'éducation, par cet appel à lui adressé auquel il est invité à répondre en apprenant à parler, à aimer, à s'inscrire dans un monde ordonné. Ainsi, il ne devient humain qu'en se reconnaissant reconnu, en apprenant à lire dans le regard d'autrui le reflet de son humanité, en devinant dans le nom qui le dit un appel à la vie, à une vie qui n'est humaine que d'être partagée." (Petit traité de la liberté intérieure, Yann-Hervé MARTIN, Editions Le passeur, 2014).

C'est le défi de tous, avec détermination et bienveillance, des parents d'abord, des familles ensuite, puis des éducateurs, des professeurs et enfin des politiciens et media ...

AdA

La petite plage banche...

La petite plage blanche, dans une cassure du plateau rocheux, me fait revivre bien des souvenirs de ma vie passée, dans la solitude des îles. J'oublie la ville turbulente, le tintamarre des convois, la cohue des militaires désœuvrés, j'oublie tout ce qui m'attriste dans l'incertitude d'un avenir où j'ai mis, peut-être, trop d'espoirs : tout s'efface dans un rêve, à l'ombre des hautes salicornes sur le sable vierge où la mer a passé. Le vent du large balaie toutes mes angoisses ; les vagues accourent, je les retrouve toutes pareilles, je les reconnais, elles viennent à moi...

Henry de Monfreid, Les guerriers de l'Ogaden, 1936

C'était un peu ça... les bords de mer ont encore  du pouvoir....
Mais  le temps n'est plus  aux militaires désœuvrés....

AdA

La révolution numérique, par Alfred de Vigny

Évitons ces chemins. -Leur voyage est sans grâces,

Puisqu'il est aussi prompt, sur ses lignes de fer,

Que la flèche lancée à travers les espaces

Qui va de l'arc au but en faisant siffler l'air.

Ainsi jetée au loin, l’humaine créature

Ne respire et ne voit, dans toute la nature,

Qu'un brouillard étouffant que traverse l'éclair. 

[.../...]

La distance et le temps sont vaincus. La science

Trace autour de la terre un chemin triste et droit.

Le Monde est rétréci par notre expérience,

Et l'équateur n'est plus qu'un anneau trop étroit.

Plus de hasard. Chacun glissera sur sa ligne,

Immobile au seul rang que le départ assigne,

Plongé dans un calcul silencieux et froid.

(Les destinées, Alfred de Vigny, 1844)

Bon, il s'agissait sans doute de la révolution industrielle mais finalement la perception du poète n'est-elle pas celle de nos contemporains ? Au moins de ceux qui ne sont pas des générations X, Y et Z... Chaque époque se croit toujours unique, nouvelle, au cœur d'une accélération non maîtrisée !

AdA

Toute la noblesse du paradoxe !

Si l'on m'avait demandé de célébrer des défaites en plein déclinisme français... je crois bien que j'aurais trouvé beaucoup d'arguments pour réclamer avant tout la réhabilitation de nos victoires !!!

Dans Berezina, Sylvain Tesson lui, trouve l'art et la manière de nous ramener à la noblesse du soldat, à sa souffrance, son abnégation, sa capacité à tenir debout, y compris dans les grandes défaites de l'Histoire. En retraçant le retraite de Russie, il parvient encore à nous convaincre du génie de l'Empereur. Pour cela, il n'hésite pas à mouiller le maillot ou plutôt à le glacer sur son side-car Oural, accompagné de ses compagnons d’aventure. Il ne nous offre pas un récit historique du fond de sa bibliothèque... avec lui, les livres voyagent et alimentent la nouvelle épopée !

Cultivant, le contraste et le paradoxe, il vient nous apporter un vent glacial revigorant en pleine canicule... En fantasque notoire, peu suspect d'esprit de discipline (d'ailleurs rappelé en séance par Etienne de Montety), il se permet maintenant de conquérir le prix Erwan Bergot de l'armée de Terre, symbole de la générosité et du courage du soldat français dont il partage les valeurs. Bien sûr, pour montrer qu'il n'est l'homme d'aucune chapelle, il se dédouane en ouverture de discours devant une assemblée trés kaki, en rappelant qu'il est écrivain de Marine... ce qui ne manque pas de faire sourire ceux qui se remémore ce passage de Berezina :

 "Le capitaine nous parlait comme à des chiens et nous prenait, le soir, pour son auditoire. Il fallait subir ses hauts fait, l’entendre dérouler ses vues sur cette science dont il s’était fait le spécialiste : le naufrage. Il y a comme ça des napoléons du minuscule ; en général, ils finissent sur les bateaux, le seul endroit où ils peuvent régner sur des empires. Le sien mesurait dix-huit mètres."

Bref, l'insoumis cabossé ne change pas dans le succès. Il souffle le chaud et le froid, rappelle dans un discours magnifique que c'est bien le propre de l'aventure de nous amener là où on ne s'attendait pas... Ce soir-là, c'était dans les salons de la Sorbonne... à l'invitation de l'armée de Terre. 

AdA

Aux rateurs ou orateurs...Et Barbadou parle toujours...

"Et Barbadou parle toujours. Que s'il  avait formé des résolutions, elles sont loin. L'éloquence est nourrie d'imprévu; elle se rit des programmes. L'esprit souffle où il veut et bien parler n'est point parler comme l'on pense. D'ailleurs Barbadou ne pense pas :  il parle. C'est périlleuse besogne." 

Je me suis souvent interrogé sur la sincérité des hommes politiques, notamment sur ces orateurs qui vous affirment tout et son contraire, dans le même quart d'heure, avec une force de conviction intacte! Georges Duhamel dans ses lettres au Patagon de 1926 nous livrait déjà la clef!

"Voici qu'un peu d'inattention se manifeste dans l'auditoire... Barbadou sent une petite sueur d'angoisse sourdre à ses tempes. Il a fait fausse route. Toutefois, rien n'est perdu; il est encore temps, pour l'habile nautonier, de rejeter la nef en pleine eau. Cette phrase qui partait au nord, un coup de barre énergique va la tourner de bout en bout et la renvoyer vers le sud. Cette affirmation longuement préparée va, par une adroite et soudaine combinaison des syllabes, s'épanouir en négation. C'est le miracle de la parole qu'elle soit à ce point indépendante de l'esprit. Une seule chose, maintenant, importe : le succès. Que Barbabou triomphe et la cause est sauvée, puisque Barbabou est d'abord l'homme de la cause ! Barbadou est aussi l'homme de tous les sacrifices : il saura sacrifier ses idées à son succès puisque, de son succès, dépend la grandeur de ses idées."

J'étais heurté par ces petits renoncements réguliers... mais j'avais négligé que la vigueur des flux de mots importait plus que leur nature profonde. Ce ne sont donc pas les mots qui pèsent mais la puissance de leur évocation qui peut bien charrier des idées contradictoires du moment que leur débit emporte tout sur son passage. On se souvient de la violence d'un Tsunami, pas de la nature saline précise de son eau.

Alors, je vais continuer à lire... à peser les mots... à tracer la continuité des idées et... à douter de la sincérité des beaux parleurs... mais maintenant, je leur en voudrais  un peu moins puisque c'est inhérent à leur éloquence...

AdA

Un pas de plus de l'autre côté du check-point n'est jamais un pas anodin.

Je vous avais emmené maladroitement sur mes chemins d'Asymétrie pendant que J-C Rufin rédigeait son dernier ouvrage et refaisait lui aussi son parcours !

Il y a toujours dans son écriture une profondeur humaine portée par une expérience réelle de celui qui a connu l'inconfort, l'incertitude, la volatilité des situations, la confrontation des idées aux réalités du monde ... Il n'y a pas ici de jugements simplistes ou de postures humanistes de salon. Il y a l'humilité de celui qui a marché sur quelques braises de notre monde.

Dans cet ouvrage, des hommes cheminent de check-point en check-point comme autant d'étapes qui sont aussi celles des évolutions intérieures inachevées et paradoxales des personnages, entre cynisme, générosité et combativité...

L'angle d'approche par le check-point illustre une réalité des pays déstructurés. Ici, on parlera de point de contrôle, là de garde-frontière, de garde-barrière, plus loin de coupeur de route, de milicien et de bandit de grand chemin. Ils sont une barrière à notre progression libre mais ils pèsent surtout à chaque fois de leur dramatique humanité. J'y ai vu des enfants armés de bazooka, des vieillards portant des fusils de la seconde guerre mondiale, j'ai vu des yeux injectés d'alcools forts ou de drogue, j'y ai vu des colères, des pleurs, des gestes tendres... J'ai vu des hommes forts et des hommes faibles, des brutes et des tendres. J'y ai souvent guetté un semblant d'ordre gage de sécurité. J'y ai appris l'attente irrationnelle, illogique, contradictoire imposée par celui que l'on venait pourtant sauver. J'y ai croisé des hommes qui n'avaient plus grand chose à vivre.

Et pourtant, il m'en reste la vigueur de rencontres mémorables, d'un point de contrôle incertain devenu finalement l'un des rares points d'échange où les hommes se crispent puis se livrent. Des instants qui font que l'on cesse d'être justement "de passage" paradoxalement pour se connecter aux autres, interférer un peu sur leur vie. En repartant, on se demandait ce qu'eux garderaient de ces quelques mots, certaines fois de ces sourires partagés, d'autres fois de ce bras de fer éreintant voire brutal. 

Un pas de plus de l'autre côté du check-point n'est jamais un pas anodin.

AdA

Sur des chemins d'Asymétrie

C'est la guerre qui m'a entraîné sur mes premiers chemins d'Asymétrie. Pas très loin d'ici. En Bosnie. Au cœur d'une déchirure balkanique si proche de nous. Déchirure en Europe, déchirure entre voisins.

Jusque-là, je roulais à pleine vitesse sur des autoroutes de certitudes. La logique et la symétrie semblaient couvrir le monde. Elles régnaient sur ma vie.

Ce n'est pas la brutalité même du conflit qui m'a frappée. La guerre est toujours horrible... sauf pour ceux qui ne la font pas et la dicte parfois. Je le savais, je l'avais lu, Erasme l'avait annoncé : dulce bellum inexpertis...

Le torrent de violence sauvage s'entretenait dans le lit de la vengeance. Et nous nous efforcions de nous interposer, de placer un coin dans l'engrenage de la haine, armé d'un casque d'un  bleu plein d'espérance. Non, ce qui frappait, ce n'était même pas cette brutalité, c'était l’illisibilité de la situation à nos esprits cartésiens, c'était l'imprévisibilité des réactions, l’irrationalité dans la décision des acteurs, la domination du ressenti sur la raison.

La mort, la  douleur, le froid, la faim, les corps meurtris, les amitiés trahies guident bien plus la masse des hommes en guerre que la quête du seul intérêt immédiat.

Quelques mois auparavant, le monde était symétrique. Un mur traçait un axe de symétrie idéologique. Des armées entraînées, connues, commandées, déroulaient leurs exercices avec précision, dans l'ordre et la rigueur... Une génération était construite sur un repère bi-polaire. Le chaos balkanique est venu annoncer une nouvelle donne.

La déchirure d'un monde normé venait de nous ramener à la nature profonde de l'homme où la quête d'identité, de culture, de sens et de foi dépassait les seules préoccupations idéologiques et mercantiles... Le monde quittait les autoroutes balisées pour les chemins de traverse.

AdA

Un long timbre de voix sur une carte vocale...

Il ouvre la crypte sonore avec une clef de sol et se hisse déjà vers les tubes de la messe basse. 

Grave, il colle un long timbre de voix sur une carte vocale et en mesure la portée. Dans un souffle enveloppé, il poste ensuite un paquet de notes blanches dont il suit le parcours, dans le tri des tuyaux… En quête d’accord parfait, il les conduit enfin avec une bonne adresse, puis s’écarte de quelques croches dans une fugue adaptée. Il s’affranchit ainsi de toute partition recommandée pour livrer une version décachetée. Il se lève enfin, rédige sa note, la soupèse puis la module d’un bémol… plein d’indulgence. Respectant les consonnes à la lettre, il s’avance encore d’une octave et la glisse sous la statue de St Fugace

Le facteur d’orgue a fini sa tournée, musicale par essence, ecclésiale par sens.  

AdA

Automne en France

La France a peur de son avenir. Elle fait le dos rond dans l'attente d'un inévitable hiver. Elle ne parvient plus à percevoir la renaissance printanière qui lui succédera... 

Automne malade et adoré
Tu mourras quand l'ouragan soufflera dans les roseraies
Quand il aura neigé dans les vergers




Elle attend la tornade qui viendra détruire ses trésors, ses roses puis refroidir ses arbres de vie. 

Pauvre automne
Meurs en blancheur et en richesse
De neige et de fruits mûrs
Au fond du ciel
Des éperviers planent
Sur les nixes nicettes aux cheveux verts et naines
Qui n'ont jamais aimé

Aux lisières lointaines
Les cerfs ont bramé

La France cultive son automne comme une lente agonie qu'elle savoure avec mélancolie ; la fin des saveurs, le souvenir d'un été et les larmes d'un bonheur qui s'efface...

Et que j'aime ô saison que j'aime tes rumeurs
Les fruits tombant sans qu'on les cueille
Le vent et la forêt qui pleurent 
Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille

Les feuilles

Qu'on foule

Un train

Qui roule

La vie

S'écoule

Guillaume Apollinaire, Alcools

AdA

La poésie est une arme chargée de futur

Pour être plus authentique, j'aurais dû noter : la poesia es un arma cargada de futuro... car il s'agit bien là d'une poésie de Gabriel Celaya chantée par Paco Ibanez !
On n'est pas ici, dans la poésie de divertissement, de détente... on est dans la poésie de combat !

Cette fois, la poésie  est survie :

On dit les poèmes

qui élargissent les poumons de tous ceux qui,

asphyxiés,

demandent à être, demandent du rythme,

demandent des lois pour ce qu'ils éprouvent d'excessif.

Poésie pour le pauvre, poésie nécessaire

comme le pain de chaque jour,

comme l'air que nous exigeons treize fois par minute, pour être  et tant que nous sommes donner un oui qui nous glorifie.

Elle est témoignage, elle est rébellion :

Parce que nous vivons par à-coups, parce que c'est à peine s'ils nous laissent

dire que nous sommes ceux que nous sommes,

nos chants ne peuvent être, sans péché, un ornement.

Nous touchons le fond.

Elle n'est pas simple évasion : 

Je maudis la poésie conçue comme un luxe

culturel par ceux qui sont neutres

ceux qui, en se lavant les mains, se désintéressent et s'évadent.

Je maudis la poésie de celui qui ne prend pas parti jusqu'à la souillure.

Elle est une arme :

Telle est ma poésie : poésie-outil

à la fois battement du coeur de l'unanime et aveugle. 

Telle est, arme chargée de futur expansif

avec laquelle je vise ta poitrine.

De quoi méditer !

AdA

Il fallait ramer soigneusement, pour ne pas déranger les nénuphars.

Si vous avez l'impression de ramer... savourez le paysage !



Un train de banlieue en fin de journée... 
Une grande lassitude et quelques doutes,
Des dossiers dans la tête qui ne veulent pas s'effacer,
Des visages absorbés et tristes,
Toujours cette vague sensation de ramer au quotidien...
Mais un livre, une page et quelques lignes pour retrouver d'autres rameurs...

"Nous nous mîmes aux rames; Lila se prélassait langoureusement sur des coussins. Il y avait juste ce qu'il fallait de gouttes de pluie pour nous témoigner de la bienveillance du ciel qui nous épargnait l'averse. Les nuages avaient cette lourdeur qui aurait gagné à quelque galop, mais le vent ne se pressait guère. Les oiseaux d'avant pluie prenaient paresseusement leurs aises. On entendit très loin un train qui sifflait, mais sans trop de nostalgie, car ce n'était que le Paris-Deauville et il n'évoquait pas de grands voyages. Il fallait ramer soigneusement, pour ne pas déranger les nénuphars. L'eau sentait bon la fraîcheur et la vase, et les insectes tombaient là où il fallait, pour faire courir quelques rides. ce n'était pas la saison de mes amies les libellules. Un gros bourdon tout bête venait parfois faire le clown. Lila, dans sa robe blanche, étendue  parmi ses rameurs, chantonnait une complainte polonaise, le regard tourné vers le ciel, lequel avait bien de la veine. J'étais le plus fort des rameurs mais elle ne s'en souciait guère, et d'ailleurs j'étais soumis au rythme des autres. Il fallait éviter les branches si soignées, car elles y eussent laissé quelques fleurs. Il y avait, bien sûr, un petit pont admirablement tracé et couvert de lampères blanches, tout spécialement venues d'Asie. Mais c'était la seule trace avouée de préméditation, car tout le reste des massifs floraux avait été soigneusement étudié pour avoir l'air sauvage." (Romain Gary, "les cerfs-volants").

Demain, dans mon train sans nostalgie qui ne va même pas à Deauville, je repartirai pour ramer. Mais cette fois, soigneusement; je chercherai à préserver les nénuphars, les branches et les fleurs. Je chercherai les oiseaux d'avant pluie, les insectes et les rides. Je trouverai même des libellules et le gros bourdon. Puis, tel un massif floral, soigneusement, je reprendrai mon air sauvage...

AdA

Quelle chance ?

J'ai vu passer ma chance par la fenêtre. Je n'ai pas réagi. Je n'étais pas vraiment sûr que c'était elle. Elle passait d'un air distrait, elle ne m'a pas harangué. Elle ne s'est pas nommée. Il m'a bien semblé la reconnaître mais je craignais de me méprendre, d'être indiscret, ridicule...
Et puis, je ne l'aurais pas saisie, elle marchait vite... Elle m'aurait emmené un peu loin, peut-être. Il aurait fallu partir, quitter ce port, ce confort, cette sécurité, ces habitudes...  Il faut quand même dire qu'elle n'y a pas mis du sien. Elle ne m'a pas fait l'article, juste un regard en coin avec cette impertinence, cette espèce de "oseras-tu ?"... 
Moi, je ne voyais pas les choses comme ça... Je l'attendais comme une bourrasque, une tornade... qu'elle me plaque au sol, me bouleverse, qu'elle projette ses feux et ses banderoles avec des inscriptions sans ambiguïté : "je suis la chance, je passe vous chercher". Autant dire qu'elle n'a pas vraiment assuré. J'ai besoin de certitudes, elle aurait pu le savoir. 
De toutes façons, je le sais bien maintenant, elle se manifeste toujours pour les autres... Ceux qui bougent tout le temps, ceux qui disent qu'il faut aller la chercher, la courtiser... qu'elle sourit aux audacieux. Bref, ceux qui sont toujours dans le mouvement, ceux qui ne savent pas attendre.

Moi, je vais retourner m'asseoir, regarder par la fenêtre...des fois qu'elle repasse... un peu plus près...

AdA

Oui, j'ai quitté ce port tranquille...

"Oui, j'ai quitté ce port tranquille,

Ce port si longtemps appelé,

Où loin des ennuis de la ville,

Dans un loisir doux et facile,

Sans bruit mes jours auraient coulé..." 

(Voyage, Alphonse de Lamartine).

Voilà qui annonce un retour.... un retour un peu douloureux...  qu'il faut bien atténuer en vous retrouvant autour d'un projet poétique !

Je m'aperçois ainsi qu'un blog sur le leadership propose aimablement de venir me lire à l'occasion :
(http://leadershipsavoir.wordpress.com/2014/07/28/faire-appel-a-la-poesie-pour-developper-son-leadership/)... 

L'approche est aussi inattendue qu'intéressante. Je ne sais pas vraiment si la poésie permet de développer son leadership mais je constate qu'elle permet au leader inscrit souvent dans l'action immédiate et dans l'urgence de s'évader brièvement... En quelques vers, quand il ne trouve plus le temps de lire de longues pages, il quitte son univers, reprend du champ, de la perspective ... Or, cette prise de recul me semble fondamentale car l'une des préoccupations d'un chef doit être aussi de s'échapper de la contrainte temporelle et de la pression auto-génératrice. Il doit pouvoir capter les tendances de moyen et long termes, échapper aux contraintes d'une rentabilité de court-terme pour retrouver le sens de son action. S'il ne le fait pas, il sera moins lucide, y laissera sa santé et sa faculté d'anticipation.

Dans cette aération, il puisera aussi quelques pépites ; au détour d'une page, quelques mots captiveront son esprit sans avoir été prémâchés par des spécialistes du coaching... des mots qui l'inspireront sur le fond et la forme de son action car ils répondront à une attente personnelle du moment. Cela m'est arrivé bien souvent. En situation de responsabilité, il y a bien longtemps, je me souviens avoir trouvé cette phrase du Maréchal Lyautey dans ses lettres du Tonkin :

"Je ne conçois le commandement que sous la forme directe et personnelle de la présence sur place, de la tournée incessante, de la mise en oeuvre par le discours, par la séduction personnelle, par la transmission visuelle et orale de la foi, de l'enthousiasme".
Je l'avais prise pour une leçon de leadership personnelle... à sa relecture, je crois qu'elle pourrait inspirer bien des dirigeants... Je la livre donc à la sagacité du bloggeur qui a bien voulu me citer !

AdA